Acerca de la identidad

En oposición a lo que se cree, no somos los dueños de nuestra identidad. Mal que nos pese, ella no forma parte del inventario de nuestras posesiones; muy por  el contrario, es algo que siempre tomamos de prestado.

Sin embargo, ya desde la infancia nuestros progenitores se empeñan en hacernos creer que nuestra identidad habita en las profundidades de nuestro ser y nos exhortan, una y otra vez, a ser consecuentes con ella. Intuimos entonces, la paradoja que encierra semejante mandato, puesto que: ¿cómo es posible que algo que nos pertenece de un modo tan íntimo, sea mejor percibido desde afuera? ¿cómo es posible que los demás conozcan con nitidez quienes somos, mientras que a nosotros nos resulta tan difícil el hecho de conocernos?

 Pasados los años, el hábito –que todo lo puede- juega a nuestro favor y se encarga de borrar tan incómoda intuición. (Digo incómoda porque: ¿es acaso posible sobrevivir siendo concientes de que sólo somos aquello que lo demás en nosotros proyectan?).

     Y así vamos por la vida, fantasmas sin rostro, siendo lo que no somos, siendo lo que debemos ser. Piezas de un juego que no comprendemos, dejamos que extrañas e invisibles manos nos indiquen cómo y para qué debemos vivir. En infaustos seres nos convertimos entonces, en inertes garrapatas, cuya principal preocupación consiste en aferrarse, a como de lugar, a las redes que teje la sociedad.

      Y si alguna vez la intuición primera retorna y nos redescubrimos espectros, poco importa que así sea, porque la vida –que aprieta, pero no ahoga- nos proporciona una segunda oportunidad. La oportunidad de ser demiurgos, de modelar a imagen y semejanza de nosotros mismos  –de esos que no pudimos ser- a nuestra descendencia.

      Todo lo que no hace sino confirmar que nuestra identidad, en efecto, no habita en nosotros; sino que, como acertadamente sostiene Rimbaud: “Yo es un otro”.